Talcualillo.es

Blog para la reflexión ciudadana

Comprobado que la vieja naranja mecánica se ha convertido en el Aviador Dro y sus obreros especializados en dar patadas como Jackie Chan, exulta España por los cuatro costados oteando el recuento de patriotismo a que nos tienen sometidos los medios de comunicación en el desigual sumatorio de banderas, gorras, alaridos, borracheras y adoración del becerro tiqui-taca. El mundo entero vuelve a fijar con envidia malsana sus ojos en este rincón donde se veneran las esencias del vigía  futbolístico de Occidente. No sufra el mundo, si ahora en la calle hay más gente que botellines, ahí es nada la que vamos a organizar en cuanto un español se encuembre a la cima del Premio Nobel del Física. Avisados quedan.

Comencé a ver un partido de fútbol y acabé dando explicaciones sobre mi patriotismo. Más bien sobre su patriotismo que tiende a darme con el palo de la bandera. Como sólo veo a un equipo de fútbol, la gente sospecha. Debería ver a España entera y quizá, sus proezas históricas, su imponente pasado, presente y futuro, su tralarí y su tralará. Una lástima, sigo viendo fútbol. Para acabarlo de arreglar, los tertulianos de una emisora que dicen que es de la derecha moderada, me llamaron gilipollas porque vibro poco. En esa tertulia participaba un ex dirigente sindical del que supuse que echaría un cuarto a espadas para poner las cosas en una situación normal. Se calló y se cayó. ¿Puestas las cosas en este punto, podría yo pensar malamente que el líder de la oposición está rezando para que los torvos protestantes den una lección a esta tan católica España y dejar en evidencia al actual ministro de Deportes? Ministro de Deportes que tenía nombre y apellidos el día que perdimos con Suiza, y ha dejado de tenerlo en el mismo momento que salía el sol en tenis, fútbol, motociclismo y ciclismo.

Me gusta el fútbol, sigo el mundial, me pone de los nervios el patriotismo futbolístico. No hay remedio para él. La última: el día 19 de junio hubo en mi pueblo una manifestación para defender el río. Puse en mi balcón una pancarta que decía: Sí al Tajo. Vivo en un bloque que debe tener 25 o 30 balcones. La reivindicación sólo apareció en el mío. Esos 25 o 30 balcones deben ser 24 o 29 balcones engalanados con la bandera que se está vendiendo como rosquillas en los chinos cuyos colores no sólo se sienten en el corazón sino que se pintan en la cara. Como podrá comprobar el que sepa restar, hay un balcón sin bandera. Vaya por Dios. Suben mis vecinos a preguntar por qué el que puso pancarta para el Tajo no está por la labor nacional. Les explico didácticamente que sigo un viejo consejo de mi madre: “tu, hijo, no te signifiques”. Peor lo lleva mi vecino de enfrente: puso dos banderas argentinas en su casa. Qué ocasión desperdiciada para acudir en auxilio del vencedor.

Me encuentro dando forma a una pequeña ambición que, si hubiese sido motivo de mi atención hace algunos años, me hubiese movido a risa por lo humilde de la misma. Pero de estas renuncias y redimensiones está hecha la vida. Ello me lleva y me trae, de tal forma que no logro mantener la regularidad que siempre ha caracterizado a este blog. A ver si todo encaja.

Pero de lo que quiero hablar hoy es de Ramón Ayerra, un escritor que tuve por muerto hace ya muchos años y que, sin embargo, murió ayer. Me entretuvo antes de marchar yo a Madrid con “Las amables veladas con Cecilia” que hoy he buscado en mi biblioteca sin gran fortuna por lo desordenada. La recuerdo vagamente como crónicas de vida rural bien contada y graciosa. Incluso con perrerías que ya hicimos nosotros también en el campo cuando niños.  Luego debió de callar el escritor o yo no supe dar con la obra o ésta fue reducida a circuitos lejos de mi atención, lo cual dio pie a mi creencia en su desaparición. Creencia que quizá también estuvo sustentada por la noticia de un accidente o algo así. Para mí fue autor de una sola novela que pidió más pero que no tuvo seguidores. Descanse en paz.

Cómo serán de rencorosos los dioses que habitan el panteón francés que lograron hacer pasar por gol legal la mano de Henry contra Irlanda con el único objetivo de hacer volver a la selección francesa de Sudáfrica con el rabo entre las piernas, abochornar a los fraternos, indignar a los libres y desear a los igualitarios que el rasero afecte también a los plebeyos españoles. Y el mismo Henry desplazándose para enseñarle la mano original al original presidente de la Francia.

Pero cómo no serán de benéficos estos mismos lares y penates que han logrado que el bochorno cuadre con la huelga general del sector público francés de tal forma que pareciera que los manifestantes piden la cabeza del entrenador Domenech en lugar de un más benéfico trato en la jubilación que ha dejado de ser jubilosa.

Y cómo no serán de taimados los dioses que permiten a Marcelo Lippi salir a hombros un año y huir despavorido al siguiente, perseguido por los cambiantes seguidores de Italia.

Y no te cuento aquí en la misma España cómo será el dios que todo lo vé que lo mismo hace milagrero a Del Bosque que termina permitiendo que sea corrido a pelo por Manolo el del Bombo.

Si el Mundial es fútbol, no deja de ser un fútbol manejado por dioses entrometidos.

Mientras veo rodar al Estatuto de los Trabajadores hacia el basurero de la historia, leo a un profesor de la Universidad de Castilla-La Mancha y a un parlamentario del PSOE, diagnosticar las obviedades que aquí hemos reconocido como cuasi revolucionarias: que vienen apretando y no van a parar, que son muchos, que tienen mucho y que se hartan de decir simplezas. Y avanzan. Mira si no esto que está pasando: los pensionistas que encuentro sostienen que el gobierno ha bajado las pensiones. De momento, el gobierno no ha hecho nada. Y lo que va a hacer es congelar las altas después de años de revalorización. Pues no hay tu tía. Ni con los pensionistas del PSOE. ¿Qué estarán haciendo los socialistas para que estas cosas pasen? O mejor, ¿qué no estarán haciendo?

Otro síntoma de las cosas: fue decir el gobierno de España que iba a hacer pública la salud de la banca europea y desplomarse el diferencial con Alemania. Y desaparecer la presión. Vaya, vaya. ¿Había amigos haciendonos pupa a la chita callando?

Así van las cosas mientras llega el verano y estamos como siempre: haciendo números sobre qué resultado conviene más a la selección española. Si pusiésemos tanto conocimiento en calcular cuánto no baja la pensión como en saber la cantidad de goles que tenemos que endosar a Chile, los socialistas tendrían mucho ganado.

Amenaza caerse un barrio entero en Sevilla y se piden las responsabilidades de hoy en día. Salen los propietarios legítimamente indignados y aparecen los periodistas para dar el parte. Se buscan culpables. Pueden ser una grúa, un técnico municipal o el mismo alcalde. Pero nadie se acuerda de cómo comenzó todo y quien se lo llevó crudo. Cuando veo esas barriadas de casas baratas que se construyeron en el franquismo ya sé cuánto se gastaron en cimentarlas, qué calidad tenían los materiales y, con un poco de suerte, quien fue el que impasible el ademán juró los principios fundamentales de trincar sin dar la nota o usted no sabe con quien está hablando. Y somos nosotros los que tenemos que dar la explicación, poner los reparos y dar satisfacciones. Así vamos construyendo la España de hoy sobre la desmemoria de los cimientos del ayer.

Tropieza la selección contra unos nadies y del catapún ya sale la procesión de dolientes que lo veían venir. Tal que la España de Cánovas riéndose del pelele norteamericano que nos levantó Cuba en un abrir y cerrar de ojos, así la doliente cofradía de buscar culpables y poner el grito en el cielo ya ha calculado cuán lerdos eran los propiciatorios suizos y cuán traidores han resultado ser. No es esto, no es esto, pregonan los orteguianos por tertulias y azoteas. Y aún más: se echa en cara a Casillas que esté más pendiente de la novia que del balón confudiendo sus prioridades con las prioridades de la Patria que es un sufrí.  Al parecer, su gusto no puede darnos estos disgustos. Propongo procesión rogatoria a la virgen más milagrera para que vuelva la furia después de tanto afeminamiento del tiki taka. Tiemblen Honduras, Chile y toda la patulea de naciones extranjeras y protestantes: sale Xavi, entra Quincoces. En caso de fracaso siempre podemos alegar que lo dimos todo por la Patria.

En este tiempo que ha pasado desde la última vez que hablé aquí de libros, he dedicado un buen rato a ponerme al día de autores norteamericanos contemporáneos. Me he reído un poco con Roth, Philip, y su caricatura del gobierno de Nixon que se recoge en “Nuestra pandilla” y he toreado como he podido “Mi vida como hombre”. Un poco más allá y por aligerar el bolsillo me dirigí a la biblioteca pública de mi pueblo a ver si había un ejemplar de “Ragtime” de Doctorow. El más cercano estaba en la biblioteca regional y me impresionó mucho que la bibilioteca pública de Herencia guarde también uno a disposición del lector. En la mía, ningún Doctorow. Así que me tocó ir a la librería y apoquinar. Ya no es por el dinero sino por el espacio en mi casa. Me ha gustado “El libro de Daniel” y me lo he pasado bien con ”La gran marcha”. Todo esto que relato llegó después de “El maestro y Margarita” que es mi personal aportación al repaso de los clásicos que debe entretenernos también. Y en medio, Mankell y “La falsa pista”. Un libro de 1995 que tiene un aire, pero un gran aire a Larsson. Si no fuese porque la fecha de edición es bastante anterior a la célebre trilogía, me hubiera parecido que Henning Mankell se había subido a un carro en marcha. Si habéis leído a Larsson, por favor, leed “La falsa pista” que publica Tusquet. Y me contais. Y podéis también opinar que la cantidad de Esquilaches que nos están intentando recortar el velo.

Me gusta el fútbol pero hay días muy malos en este Mundial en el que al parecer los sudafricanos van a hacer huelga porque la Fifa les ha engañado en el sueldo. La crisis y la tomadura de pelo no se esconden tras el balón sino que aparecen cuando menos te lo esperas. A lo que voy. Doy en La 2 con el concierto conmemorativo del 25 aniversario de la adhesión de España y Portugal a la Unión Europea. Magnífico. No me quedo a ver el concierto porque actúen figuras que ofrecerán piezas que son de mi agrado. Me quedo a verlo para comprobar si algún concejal de un ayuntamiento que yo me sé, está entre el público. Sé que frecuentan (y presumen) el Bernabéu y Las Ventas. Con un poco de suerte también el Real. A primera vista no veo a ninguno pero lo achaco a la racanería del realizador en no mostrar planos del público más que a la falta de interés por la música que pudieran mostrar los munícipes. Pasan un muy contenido Poveda y una espléndida Mariza y los míos sin aparecer. No desespero. Sigue Falla y retumba el final en forma de Bolero. Nada, no veo a nadie conocido. He ganado un concierto y también la sensación de que ir al Real no cotiza en la hoguera de las vanidades por donde me muevo. Y me he perdido un partido del mundial. A este paso no prospero.